ТЕКУЧКА...
На ночь глядя, на просьбу хорошенькой девушки: "Напишите мне что-нибудь в альбом..."
Не дочитав "Над пропастью во ржи",
Улегся спать с мечтой о точке ДЖИ...
*
Тишины не существует. Там, где иному кажется тихо, шепчет природа, говорит память , или кричит душа...
*
Нормальный человек не продолжает и не развивает отношений,в которых его не уважают -ни как человека, ни как мужчину...
Впрочем,он их даже не начинает. Накопленный опыт позволяет распознавать их и прекращать превентивно...
*
Габриэль Гарсиа Маркес чтобы написать "Сто лет одиночества", уволился с работы, продал машину, влез в долги. А когда стало совсем тяжело, он продал фен и миксер своей жены. Жена тревожно спросила: "А если твой роман не получится?.."
*
Основная причина одиночества - мы слишком многого хотим от других...
*
Надпись на могиле Хэмингуэя: "Больше всего в жизни он любил осень. Желтые, теплые, осенние листья, плывущие по реке на спинах форелей, а сверху синее безветренное небо. Теперь он будет частью всего этого навсегда..."
ВОТ ЧТО Я НАШЕЛ НА СТИХИ.РУ АВТОР- ЛЕНКА ВОРОБЕЙ
…Такая мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь, сам себе, как – шиза 
О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза.
Об умерших /конечно – хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что – пишо. И в троны трансформируешь кровати.
В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе - видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/
В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам – танюхе, петьке, ваське , так пишешь – «кто? Иуда? Да – висит…))) как миленький висит до ночи в аське… А Бог давно оффлайн… и коньяка две капли…в общем дело очень плохо…»
И так легка писателя рука и буковки с проворностью гороха из пригоршни на белые листы «святого» Word’a… что тебе бумага?!
И снова в рамах высятся кресты, и шторы реют краешками флага…
Ты – Сказочник.
Поэт Поэту – друг! …до выявленья в мебели скелетов, до странно-недопитого – «а вдруг…», до женщины, до первых пистолетов…
До форума… а в трауре тех лент смешная категория наезда… и выключая комп, ты из легенд вразвалочку выходишь из подъезда.
О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза. Об умерших /конечно – хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что – пишо. И в троны трансформируешь кровати.
В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе - видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/
В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам – танюхе, петьке, ваське , так пишешь – «кто? Иуда? Да – висит…))) как миленький висит до ночи в аське… А Бог давно оффлайн… и коньяка две капли…в общем дело очень плохо…»
И так легка писателя рука и буковки с проворностью гороха из пригоршни на белые листы «святого» Word’a… что тебе бумага?!
И снова в рамах высятся кресты, и шторы реют краешками флага…
Ты – Сказочник.
Поэт Поэту – друг! …до выявленья в мебели скелетов, до странно-недопитого – «а вдруг…», до женщины, до первых пистолетов…
До форума… а в трауре тех лент смешная категория наезда… и выключая комп, ты из легенд вразвалочку выходишь из подъезда.
Вот это – жизнь.
И Тот, Кто создал нас, без сожаленья скручивает лассо. А при тебе извечный адидас, внутри – два чая, вермишель и мясо.
И ты ни сном ни духом про - пишо. Да потому что вырос – там, где надо… где слишком отличалось «хорошо», попахивая мойвою и адом.
Строчи письмо… любой большой звезде, пылинке, или сам себе на сдачу. Твой адресат живёт почти - везде… Он глух и слеп… и на твою удачу ещё и нем, /не только когда ест/, а потому и спорить ему тяжко, что в окнах твоих – РАМЫ, а не крест, что твой бокал – зелёная баклажка.
У задней мысли отрастает хвост, она хоть и не ящерка, но всё же: не думаешь – какой к едрене мост сжигаем мы, когда уходим. Может так вдребезги прощаясь, легче жить, в своей глухой красивенькой печали, достраивая строчек этажи, с крылечком троеточия в начале.
Такая мода – письма в никуда… А тут в - куда, но – мимо, мимо, мимо… Как будто это ты уже – звезда… и глух и слеп и нем неумолимо…
Комментарии